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Há coisas em nós que detestamos, as drestruindo em devaneios e lidando de outras formas: projetando tudo em cima d’outrém, que podem ou não ser como somos. E lá ficamos. Amando odiá-lo. Eis o vilão.

Todo mundo precisa de um vilão; as crianças precisam dele para aprenderem a diferença entre o certo e o errado. A maioria das pessoas, para poderem justificar as próprias mancadas abrindo mão da responsabilidade. O Estado, para criar um sentimento de unidade necessário a uma nação. E também, claro, para desviar  nossa atenção de assuntos pertinentes.  Se não isso,  governantes ficariam os quatro anos do mandato discutindo picuinhas no congresso, geralmente entre contrários, o que gera ibope pífio. A captura de Bin Laden fez tão bem ao nobre Obama quanto a demolição das torres ajudou o velho Bush. Tanto uma quanto outra forçou popularidades x degraus ladeira acima. E popularidade está para um supergovernante como a pílula de energia do anel de prata está para o Vira Lata. Não há nada mais nocivo para um supergovernante que a ausência de um vilão. É por isso que tanta gente duvida, tanto dos ataques quanto da captura, porque ambos são o que poderia ter acontecido de melhor, do ponto de vista da propaganda de governo.

Mas como o vilão é, como posso dizer, um mal necessário ( sorry, não resisti ), resolvi prestar um serviço de utilidade pública, jogando uma luz sobre este personagem  tão falado, tão odiado, mas tão pouco compreendido ( clique em cima da imagem para ampliar ):

Estamos precisando de novos vilões. Claro, os habituais continuarão: o aquecimento global, o racismo, o bullying, o tabaco, a godura trans… mas nesses não dá para jogar bombas. E tem gente que acha aquele arsenal todo juntando poeira uma judiação

Talvez o Mahmoud Ahmadinejad, do Irã, seja o próximo. Mais por falta de concorrência do que por nota alta em vilania.  A alguém aí ocorre algum outro? Mas rápido, por favor… não podemos ficar muito tempo sem alguém para odiar.

Logo menos tem mais

Lovric

Ps. Segue uma representação do mestre da vilania Hitler, feita pelo mestre da animação Tex Avery. Blitz Wolf, de 1942

Ai, que saco viu… Tanta putaria na TV desse país e justo EU sou desplugada?  Não se pode nem ser loira, rica, famosa e pagar de sirigaita sossegado.

Ao final do ano findo, eu meio que dei uma casada. Até o momento,  percebo todos os ditos sobre casamento serem verdades. Mas é verdade também que o homem aceitará as algemas, se as houver belas.

Mulheres querem mudar os homens que querem mudar o mundo que gira em torno das mulheres. E ai se não girar.

Mas hoje, depois de muita energia gasta, vivo a experiência da vida, sem muito esforço para entender isso e aquilo.  E se eu não tivesse uma reputação pela qual zelar, diria que estou feliz da vida.

Admiro as mulheres com potencial para altos vôos que se negam a ficar apenas cuidando de filhos, marido, casa.  Admirar não quer dizer entender (sobretudo em mulheres), pois se eu mulher e oportunidade fizesse, não trocaria o sossego do lar por firma e trânsito na marginal. Preferiria ficar em casa gerenciando a empregada e fritar um bifie quando o cônjuge chegasse. Posso dizer isso assim, naturalmente, pois as feministas e eu já acordamos. Elas me odeiam e eu as acho chatérrimas.

As queixas das mulheres apontadas no livro de Simone de Beauvoir (tida como mãe do feminismo, provavelmente a contra gosto) têm procedência, mas tenho certeza que ela ficaria ao meu lado, contra as feministas. O mundo, em maior ou menor grau, sempre foi uma questão de competência, mais do que cor e sexo (religião e classe são sempre mais complicadas), mas havendo competência, sempre foi possível se estabelecer. E competência Simone tinha às pencas. E inteligência. Mais do que suficiente para antever as asneiras que as feministas perpretrariam em seu nome, imagino.

Simone de Beauvoir, hoje,  deve estar se revirando, enquanto leva a culpa por haver mulheres nas Forças Armadas. E no além, continua sabendo o que sempre soube em vida, que mulher não serve para soldado e que se alguma serve, não deve servir para mulher.

Equanto isso nesse plano, o choramingo persiste, infinito, sob diversas formas. A mais comum: Mulheres só servem para servirem aos homens.  É a mulher objeto. O que acontece muito e diz-se pouco é que se o trabalho for bem executado, a dominada vira dominante. E algumas o executam divinamente bem. Ou bem como o demônio, dependendo da sorte/azar do dito cujo.

A Paris Hilton sempre vendeu a fantasia de meretriz. Por opção, não dinheiro. Fico chateado pelas que o fazem por falta de opção. A Europa transborda de “dançarinas” russas, tchecas e brasileiras. O que só aumenta o meu grau de ceiticismo com relação ao nosso “crescimento econômico “. O presidente Luís Ignácio e o ministro Mantega podem apresentar so números que quiserem mas  não há país rico que exporte suas mulheres. Quando as turistas patricinhas brasileiras em Barcelona deixarem de ser estigmatizadas como “fáceis” por efeito das atividades de suas conterrâneas menos favorecidas,  daí reconhecerei que o Brasil terá chegado em posição que hoje as mídias o juram estar. As mesmas boas e velhas mídias que um dia juraram os tigres asiáticos, a Espanha, a Irlanda e a Grécia.

Os marqueteiros da Devassa, com acesso a mulatas que dariam infarto a Sargenteli, resolveram pela esquálida e magricela Paris Hilton. Como se não  fosse enigmático suficiente, o CONAR me vem e tira do ar o comercial, que se devia sugerir devassidão, de beber ou de transar, ao menos para esse que vos escreve, falhou miseravelmente.

Comercial banido da Paris Hilton. Devia excitar,  mas dá preguiça.

Mas este post é sobre o dia da mulher e sobre como admiro e respeito as mulheres. Acontece que respeitar cidadãs inteligentes e bem intencionadas é fácil. Difícil é destinar o mesmo tratamento às supracitadas obreiras. Geralmente, moradores do centro espandido não concordam com a tal “falta de alternativa” ao meretrício. Não discuto, mas não acato, pois não sei o que é ter como alternativa ser filha de pais toscos, não raro desconhecidos, e ter que baldear duas vezes dos subúrbios ao centro por 800 lasca por mês ad infinitum. O que sei é que onde melhor a renda é distrubída menos meninas acabam em casas de tolerância. Eu disse RENDA, não CRÉDITO.  Basta cortar a causa que o efeito cessa.

Mas se não podemos culpar mulheres por serem da vida, o que dizer das sirigaitas, histéricas, etc? Hoje também é dia delas e também merecem respeito. Venho logrando êxito. Antigamente, por exemplo, odiava a Betty Boop. Aquela vozinha, aquelas roupas mínimas e aquela postura de quem finge santidade e espalha devassidão.  Quer dizer, no desenho, era obtusa. Dizia coisas do tipo “Acho que as pessoas que se mudaram não moram mais aqui”.  Mas é a representação da suposta mulher objeto vítima. Mulheres a odeiam porque homens a adoram. O problema é que adorar nem sempre quer dizer respeitar (sobretudo com mulheres).

Betty merece respeito ou  uns tabefes? Veja o episódio e exercite a cristandade.

Antes de se aposentar em 1939, Betty apresentou em sua série um convidado especial, trazido das tiras de quadrinhos de  Elzie Seagar. O nome do episódio: Popeye the Sailor. O ano: 1933. Popeye viria a ser o instrumento que permitiria aos estúdios Fleischer/Paramount  participarem da grande obssessão de Roliúde na época; bater Mickey Mouse em popularidade.

Sempre que digo que Popeye é dos meus favoritos, gero espanto. É porque pouca gente da minha geração conhece o verdadeiro Popeye, preto e branco, pré TV e representação master da tosquice masculina.

E havia, claro, a Olivia Palito. Ícone máximo da mulher histérica e centro do universo. Várias vezes, Olivia causava para que os dois saíssem no sopapo,  que não raro, sobrava para ela, o que sempre me sugeriu que gostasse .

Briga? Tumulto? Guerra? Sim. A relação entre Popeye e Brutos é alegoria do que altas doses de testosterona costumam causar quando se encontram. E a Olivia; histérica, louca por sopapos e toda toda. De novo, não vou julgar. Cada um na sua. Mas, puxa, como é mais fácil respeitar as respeitáveis…

Sirigaitas, histéricas, admiráveis ou respeitáveis, não importa. O que admiro em mulheres é o cuidado que têm para/com a vida. É o super poder contra qual homem algum rivaliza. É por isso que sempre fui e serei apaixonado pela Ravena. Alguém aí conhece representação icônica melhor da capacidade feminina de cuidar do que esta personagem, que absorve as dores dos outros fazendo-as suas, sofrendo-as antes de mandar-lhes para o espaço? E isso tudo ao mesmo tempo em que tem que manter seu lado negro devastador sob controle?  Eu pago um pau.

Ravena, do nada, tinha crises horríveis, o que poderia sugerir um problema mal resolvido com o pai (Trigon) ou uma TPM monstro. Nada que um cafuné de seu homem não resolvesse, sempre acreditei,  mas que era mosntro era.  Até o Doutor Luz, um dos vilões mais fodões (embora azarão) do universo DC, afinou quando a coisa engrossou. Toda rosa tem espinhos, hehe.

Ficam registrados aqui meus sentimentos de respeito e admiração por todas do segundo sexo. E tenham em mente que embora poucos de nós se expressem, muitos o pensam igual. Às vezes, não se diz o que se sente (sobretudo os homens).

Bái

“Retirantes”, de Cândido Portinari. Obra de 1944

É difícil morar no país dos outros. Já morei. Às vezes acho que o faria de novo e para sempre. Às vezes, não sei.

O complicado é ser o gringo. Ter que entender tudo e se fazer entender. Se esforçar para captar as bobagens na roda de bar (ou de pub), transformando em labuta o que a rigor, baboseira é.  Ter a sensação ,em variante constância, de jamais poder ser plenamente compreendido.

Tirando um coreano aqui e ali, praticamente não houve forasteiros nas escolas em que cumpri pena. Os filhos de italianos, espanhóis, japas, etc. já haviam se tornado totalmente brasileiros, ao passo que os nordestinos ficavam do lado de lá do apartheid social. Havia muito palavrório sobre como esses últimos deveriam  todos  ser colocados num caminhão e mandados de volta ( ou num barco e afundados, dependendo do grau de exaltação do locutor) mas o máximo em hostilidade habitual era definir como “baiano” tudo que fosse cafona, tosco ou mau feito.

Coincidentemente (ou não),  foi mais ou menos nessa época que criei um personagem chamado Marlo, o homem que veio de longe.

“Marlo, o homem que veio de longe”. Um retirante intergalático disposto a singrar os mares da hipocrisia em busca de ilhas de coerência.

O desprezo de quem recebe sempre é coisa manifesta. Seja através de histórias de graça, estilingadas ou bombas. Até que se passem alguns anos e o estrangeiro ganhe status de cidadão e o politicamente correto ou a miscigenação reduzam as diferenças a níveis toleráveis.

Sempre achei espantoso como o Brasil está disposto a abraçar o diferente a despeito de cor ou crença. Só pedimos que se aprenda a língua . Alguns povos são mais pluraristas do que o convencionalismo popular sugere, como os franceses ou ingleses. Mas se há país para ensinar como fazer povos diferentes viverem em harmonia , este é  o Brasil, que é taxado de ultraracista pela mídia e por ONGs bicho grilo , mas cuja tensão racial é, na verdade zero. Alguém aí já viu Mamelucos pregando superioridade étnica ou cafuzos e índios com paus e pedras na Avenida Paulista?  Nosso problema não é racismo, é preconceito. Não somos maus,  só ignorantes:

A visão paulistana das coisas

Os retirantes intergaláticos não diferem muito daqueles do além mar. Tanto que em inglês, a palavra é mesma; Alien. Venha o coitado de Carapicuíba,  da Nicarágua ou de Plutão.  Com isso em mente, o diretor sul-africano Neill Blomkamp saiu pelas ruas de Joanesburgo ( “Jo Burg” para os íntimos ) entrevistando a população local sobre o que achavam dos nigerianos, que  para lá se retiraram em busca de uma vida melhor e blá blá e acabaram vivendo à margem da sociedade, em favelas sujas e violentas e blá blá.

Um festival de negros falando mal de negros, claro. O que é sempre bom para nos lembrar que intolerância, preconceito e racismo, embora se misturem, nem são a mesma coisa nem,  sempre têm que a ver com a cor da pele.

Enfim, o lunático Blokamp pegou os tais depoimentos, mostrou para o diretor de Senhor do Anéis ( Peter Jackson, que se apaixonou pela idéia e viabilizou-a) e fez um documentário fictício sobre retirantes intergaláticos que aterrisam em Jo Burg e acabam em guetos. Se chama Distrito Nove, e se  estiver com sorte, ainda está passando num cinema perto de você.

Distrito Nove: Andamento  incomum,  final imprevisível  e o mais próximo de um herói que o filme tem poderia ter sido interpretado por Woody Allen com uma pistola laser. Além disso,  gerou mal estar, chegando a ser proibido na Nigéria. Mais

Mas essa não foi a primeira vez que retirantes cósmicos vieram a Terra como exilados. Em 1989, a Fox estreou a série Alien Nation. Uma série dramática/de ação muito inspirada, onde uma colônia de refugiados chegava em Los Angeles e tinha que se virar como podia para viver. Os protagonistas eram um retirante gambé e seu parceiro, cover do Mick Jagger. Segue a abertura, cuja música, cantada na língua dos retirantes, era bomástica.

Existem as histórias onde nós, humanos, somos os retirantes. A minha favorita sempre foi  “As aventuras de Galaxy Rangers ” de 1986, produzida por Robert Mandell.   Dois embaixadores alienígenas chegam à Terra pedindo nossa adesão à liga dos planetas. Em troca, oferecem a tecnologia que nos permite controlar o hiperspaço, possibilitando viagens para lugares muito distantes. Com isso, começamos a  sair por aí, fazendo colônias à torto e a direito (devem ter se arrependido, os embaixadores) e para que a paz nas novas fronteiras fosse mantida, o Ministério para Assuntos Extraterrestres (BETA) reuniu quatro indivíduos com “altos ideais de justiça”.  Animal.

Os roteiros adultos de GR eram um breve raio de esperança entre os He-Mans e afins que inundavam o Show da Xuxa. Também foi nesse desenho onde muita gente viu uma animação 3D pela primeira vez.

Já Invader Zim (Invasor Zim), é uma paródia do retirante conquistador e figura entre os melhores desenhos dos anos 2000, ao meu ver. Cores, animação, roteiro, tudo impressionantemente bem cuidado. Talvez isso tenha impedido o sucesso de Zim. É uma produção muito mais artística do que comercial.

Zim vem de uma raça de invasores. Seus superiores o consideram um incompetente. Zim está convencido do contrário e constantemente aluga seus superiores (chamados de Os Superiores) a fim de convencê-los de seu ponto de vista. Para se verem livres do mala, Os Superiores mandam Zim para uma zona vazia no cosmo, acompanhado de um robô defeituoso. A zona vazia acaba sendo a Terra e o robô (GIR) acaba sendo uma das criaturas mais debilóides e engraçadas que já existiu em desenhos animados. Abaixo, a maluquice de GIR se manifesta em todo seu esplendor.

E finalmente, “V”. A ABC está refilmando o clássico dos 80. As apostas estão altas de que será o novo LOST. Eu acho que será infinitamente superior, mas sou suspeito. Assistam ao trailer e sigam seus próprios sentidos de aranha.

Enfim, costuma ser difícil morar no país dos outros. Os retirantes o fazem por motivos diversos, mas o fazem geralmente porque é ainda mais difícil morarem nos próprios países. Logo, postas de lado infantilidades patrióticas, sempre respeito mais os países de onde não haja uma grande massa de gente desesperada querendo sair.

Quando os 3 milhões de brazucas lá fora começarem a voltar, gente talentosa deixar de pensar em ir embora e houver uma fila quilométrica de gringo querendo entrar, terei que fazer menos força para acreditar que o “ Brasil está crescendo e a economia está melhorando”, deixando de crer que a mídia e o governo  estão tentando me ludibriar (de novo).

Não vejo a hora…

trilha sonora sugerida:

Genesis – Illegal Alien

Letra

Cuidado com as palavras. Chamar o chocolate pelo nome errado pode entregar sua idade.

Sempre achei curioso o quanto resistimos estoicamente às mudanças que pouco a pouco nos transformam em nossos pais, mesmo as sabendo inevitáveis.

Já vão lá alguns anos que não mais faço parte da Jovem Guarda. Freqüentemente me esqueço disso, em parte, mas nas semanas passadas, encontrei dois de seus representantes que me fizeram lembrar, em todo. Um de seis e outro de quinze.

Sendo a chatice independente de sexo, idade, etc., lá me veio o mala de seis anos querendo teimar que o Bumblebee, dos Transformers, nunca tinha sido um fusca. Eu disse que no meu tempo ele costumava sê-lo. O petiz duvidou. Sim. Com todo o vigor e petulância que só sua idade permite.

No meu tempo, lá nos longíquos oitenta, o Bumblebee virava um fusca e estrelava um desenho animado humilde, bem diferente da parafernália cinematográfica 3D que assola a juventude de hoje.

Em outro churrasco em casa de outros amigos, o fosso entre gerações novamente me atingiria como um sopapo, em forma de conversa com alguém de 16 anos. Pois no meu tempo, a MTV, como o nome sugere, era apenas um canal de TV que apenas tocava música. Nem mostrava programas com dois imberbes se pegando, nem lançava vídeo games.

O adolescente ouviu curioso às histórias do jurássico. Mas às tantas, percebi que não eram as diferenças entre o quê assistíamos ou ouvíamos que nos separavam anos-luz. Ou menos ainda de como fazíamos isso, pois ambos nos valemos das mesmas ferramentas para termos acesso a cultura de diversidade infinita pagando nada além do acesso ao provedor. A maior diferença estava no fato de ele fazer parte de uma novíssima geração que não se impressiona com revoluções, pois está acostumado a várias acontecendo simultaneamente. É a geração digital.

Me dei conta que haverá lacuna menos abismal  entre a geração do me avô e a minha do que entre a minha e a dos meus filhos (se os houver). As gerações analógicas sonhavam com o futuro, a digital, vive nele. As analógicas se assombravam quando viam um novo advento, ao passo que a digital nem se dá conta , tamanha a quantidade de cacarecos já disponíveis e, quando se dá, é sem qualquer choque.

Entre os análogos, o problema era os antigos não entenderem a música dos jovens. Hoje, entre análogos e digitais, o problema é não entenderem sequer como ela é feita.

A nova geração nunca foi tão incompreendida pelos antigos.

Meu pai quase teve um treco quando soube que seus discos deixariam de funcionar a agulha para serem movidos a raios laser. Claro, pois ainda tentava assimilar o transistor.

Já o vovô odiava automóveis. Para ele, a carroça havia sido um erro.

Pré Historic Pink, um clássico,  de 1968. O Vovô Lovric, sempre avesso a novas modas, bateria palmas e assinaria embaixo aos feitos da Pantera.

As coisas do nosso tempo sempre nos parecem melhores. Será que estamos nos dirigindo ao abismo do fim dos tempos onde tudo gradativamente só piora, ou estaria o passado envolto em romantismo e lapsos de memória ?

Como exemplo do presente apocalíptico, diz-se muito que os jovens tiveram sua escrita aniquilada pelo computador. Bobageira habitual de VEJA. Nunca se escreveu tanto em nenhum outro período da história. A geração do meu pai, por exemplo, escrevia até o fim do terceiro científico. Depois, se pertencesse aos eleitos (não era o caso), viraria advogado ou médico e continuaria os escritos. Ou caso fosse repórter, escritor  ou  romântico incorrigível, ou se houvesse parentes distantes. Senão, jamais escrevia.

Hoje, como grande parte da socialização se dá online, é necessário escrever o tempo inteiro. Quando eu era aluno, eu só escrevia o que os capatazes ordenavam, pela nota, e ninguém mais lia. Hoje, usando Twitters, Orkuts e o escambau, os jovens escrevem para uma platéia , alternando o discurso conforme os interlocutores mudam. Um povo fundou toda uma cultura baseada nesse contexto. Foram os gregos. Hoje, transformamos em escrita o que os gregos pregavam oralmente e democratizamos a prática a ponto de permitir que qualquer pessoa em qualquer cafundó participe.

Já um Sócrates ou um Aristóteles (menos ainda um Platão) da idade moderna, também não os vejo, ao passo que  beócios e filisteus, a dar com pau. Mas aí já são outros quinhentos…

Até o Batman, que sempre se deu bem com apetrechos tecnológicos, anda se estrepando ultimamente.

Os pomposos acadêmicos e suas grandes teses que me perdoem, mas por mais que entenda e respeite a função da academia, o cenário atual permite mais democracia do que qualquer grego jamais ousou sonhar. Mas a que custo? Bem,  perderemos o “você” para “vc”. E daí? Sobrevivemos à perda de  “Vossa mercê” e “vosmicê”, respectivamente.  A batalha está perdida e no entanto, continuamos resistindo às mudanças estoicamente, pois “no nosso tempo é que era bom”.

Incrível como os humanos têm dificuldade em se habituar a um universo de ganhos e perdas. Segundo as máquinas do Matrix, se só houvesse ganhos, também teriam.  Meio zuado, o mundo.

E as Olimpíadas vêm aí. Ao Brasil, ao menos um ouro, já pertence, como se de direito.  Pois em tal modalidade, não há EUA, Cuba, ou elemento na Europa capaz de fazer frente ao Impávido Colosso.

Também pudera, os técnicos foram supimpas. A começar por aquele patife de bombachas, o Getúlio.

O Getúlio era osso duro. Mantinha o Brasil na rédea curta. Mandou-o para a guerra. Dizia que o Brasil, um dia, seria grande e respeitado, coisa que, claro, o gigante adorava ouvir. Tanto que começou a repetir para si mesmo que seria grande no futuro. Pratica, aliás, que adotaria por toda a eternidade. Como se ao repetir a frase o suficiente, seu tremendo complexo de inferioridade definhasse.

O velho Getúlio sucumbiu às pressões habituais da tutelagem e meteu-se uma bala no peito. O choque foi enorme, pois apesar da sisudez, muitos achavam que Getúlio havia sido um bom pai para o pobre Brasil. Na verdade, muitos o consideravam o único pai que o Brasil jamais tivera.

Passado o luto, sem ter resolvido suas questões de identidade ou seus problemas financeiros, o Brasil chegou à puberdade e nela, com tudo entrou. Saiu da roça, adquiriu um look moderno e progressista e descolou uma Brasília. Tudo influência de Juscelino, um mineirinho boa praça e come quieto que inflou a esperança do Brasil aos píncaros.

Brasil, contudo, evitava se conhecer. A idéia de auto-análise lhe era intolerável. Pior ainda: se contorcia de inveja ao ver seus primos do além mar; ricos e cultos. E acostumado a não ver nada além da superfície, Brasil ignorava os grandes conflitos internos e externos pelos quais seus primos haviam tido que passar antes de atingirem o invejável estado de graça. Ignorava que algumas coisas só vêm com o tempo e com a experiência, e que a vida é um ofício cansativo.

“Ofício cansativo uma pinóia. A vida é festa!”, dizia o Brasil a si mesmo, quando confrontado com o desenvolvimento dos velhos (porém sólidos) primos europeus. “O negócio é ser igual àqueles lá do norte. Jovens, ricos, felizes, talentosos e todo mundo paga um pau”. E foi assim que Brasil rompeu com os antigos e passou a ter  os jovens do norte como norte, os imitando em praticamente tudo. Aqueles cinquenta funcionavam como uma empresa. Tamanha era a unidade, que a maioria se referia a eles como se apenas um. O Estados Unidos. EUA, em apelido.

Brasil era basbaque de EUA fazia tempo. Na infância inventou um nome igualzinho: Estados Unidos do Brasil.  Na adolescência, ainda maravilhado com o vigor  e poder  de EUA, mas buscando identidade e mostrando semancol,  mudou seu registro para República Federativa do Brasil. E jurou que um dia, aprenderia o verdadeiro significado de “federativa”.

Brasil promoveu tal mudança durante um dos períodos mais atribulados de sua existência. Pouco antes, seu novo técnico, um tal de Jânio, bebera umas a mais e entrara mal numa curva com a Brasília. Baixou a polícia, deu um toco em Jan-Jan, tomou a Brasília e deixou o Brasil de castigo por trinta anos. “Pra ver se aprende a ser gente” diziam os hómi.  E os treinos passaram a ser conduzidos a chibatadas por técnicos cada vez mais carrancudos.  Cinco ao todo. Dois humanistas, dois carrascos e uma besta quadrada.

E Brasil seguia sua história, despertando o interesse de vários estudiosos que formulavam teorias para explicar como o dito cujo conseguia a proeza de ser rico e pobre, europeizado e caipira, com complexo de inferioridade e ideias de grandeza, tudo ao mesmo tempo.

Os juros da Brasília comprada a prazo e os gastos abusivos com a gasolina, num período em que esta se tornara absurdamente cara, levaram o Brasil a perder uma década inteira, do ponto de vista financeiro. E como “desgraça pouca…”, um tal de Ribamar Sarney chegou montado em seu boi-bumbá e arrendou o pobre, desorientado e confuso Brasil por cinco intermináveis anos.

Quem colocou Brasil nos trilhos em que se encontra hoje foi um tal de Fernando, que derrubou as barreiras e permitiu que Brasil falasse com o mundo, pois antes, para se conseguir uma mera linha telefônica, eram necessários três anos de fila.

Os dois Fernandos , o cassado e o reeleito, mais Luís Ignácio, abraçaram as mesmas táticas neoliberais de “coaching”. Os dois últimos, em particular,  elevaram à enésima potência a tendência começada por Getúlio e seguida por Juscelino, de fazer Brasil acreditar ser maior do que é, estar em estágio muito mais avançado do que realmente está.  Fernando, inclusive (o reeleito), fez o Brasil acreditar por algum tempo que ele era mais rico que os  EUA, fazendo o dinheiro do Brasil valer mais.

Mas era tudo maquilagem, e eis que um belo dia chegou a conta do cartão. E lá foi Brasil, ralar o orifício para pagar. E em nenhum momento, ao menos que eu saiba, lhe ocorreu que talvez um planejamento de longo prazo, com investimento em boa educação e coisa e tal fosse uma maneira mais eficaz de conseguir o que queria.

Luís Ignácio continua exatamente de onde  Fernando parou. Não mexeu vírgula no programa. A diferença é que sabe se comunicar com Brasil melhor do que qualquer um de seus antecessores, de longe. Está fazendo pela moral do Brasil o que ninguém fez desde Juscelino, que embora o tenha submetido a um processo de amadurecimento precoce e lhe tenha  negado o acesso à saúde e educação que  este sempre precisara, o deixou bonito na fita, travestindo-o em modernidade.  E tal qual Juscelino, Luís Ignácio faz Brasil crer que a maquilagem do progresso compensará seu descaso com educação, saúde, moradia e segurança.

O Brasil tem sentido uma estranha sensação de deja vu atualmente, misturada com euforia  e preocupação.  Afinal, qual será sua performance nas modalidades “organização”, “prestação de contas”, “cumprimento de prazos” ou “capitalização sobre os jogos”? Ninguém sabe. Como a maioria, desejo o melhor para o Brasil, como de costume aliás.

Mas ao Brasil, ao menos um ouro, já pertence, como se de direito.  Pois em tal modalidade, não há EUA,  Cuba, ou elemento na Europa capaz de fazer frente ao Impávido Colosso.

Sim. O Brasil queima etapas como ninguém. Não há páreo para ele no salto de etapas.

Vejo a proibição do cigarro e a absolvição do Sarney como os indicadores da total falência desse pacote recheado de coisas supimpas que me vendem com o rótulo de Democracia. Preferia certas monarquias, onde o rei tinha poderes mais limitados e os governantes, mais decoro.

A perplexidade com relação às maracutaias de Ribamar e companhia me foge. Em 88 ele votou pela própria permanência em mais um ano na presidência da república sem que recebesse uma estilingada sequer. Depois de ser presidente, continuou com seus afazeres, e o Brasil continuou deitado em seu berço esplêndido. E políticos e povo continuaram não praticando o que pregam.

E agora, tão estranhamente quanto ficou esse tempo todo sem sofrer qualquer pressão, Ribamar começou a ser fustigado por todos os lados simultaneamente. O que aconteceu? Acho que nunca saberemos. Mas a verdade não interessa. O que interessa é que tudo é um absurdo, que ele deve cair e que a Democracia é o melhor dos regimes e o povo merece governantes melhores. Deve ser tudo verdade, pois a VEJA sempre diz isso.

A VEJA em sua interminável cruzada por democracia, justiça ou qualquer outra coisa que faça cosquinhas aos ouvidos burgueses.

O que nos martelam em cima sobre democracia e estado de bem estar social e todo o ideário da sociedade perfeita é cruel. Se seguíssemos as fórmulas que nos jogam, talvez nos tornássemos uma sociedade de primeiro mundo. Ou pior; talvez nos tornássemos a Suíça.

“Ser Suíça” soa positivo ao Diego e a Bel, classes médias que freqüento (pobre e rico são outros quinhentos. O primeiro não sabe, o segundo não se importa). Apontam essa lei do cigarro como indício de “primeiro mundo”. Me explicam que é super democrático poupar pulmões da fumaça alheia, porque ninguém deve ser obrigado a morrer indiretamente pelo cigarro do outro. Meigo. Mas democracia não tem nada a ver com isso.

Dizem ser a maior das vantagens podermos escolher nossos representantes. Mas olha aí o Ribamar. Dizem ser a maior das vantagens viver numa nação onde todos são iguais. Mas como, se um grupo se esbalda nas benesses do poder enquanto o resto labuta de sol a sol para mantê-los?  Vontade popular, igualdade, eleições. Podia ser lorota, balela e mutreta.

No tempo da monarquia, teria sido inocente achar que o primeiro filho do rei era o mais apto para reinar. Pois no nosso tempo, é inocente achar que o vencedor de uma eleição será o mais apto. Eleição não é uma fórmula para se identificar o mais capaz para governar. É apenas uma fórmula para dar legitimidade ao eleito, impedindo que o grupo rival conteste o resultado em forma de guerra civil, sempre deselegante, porque degringola para a barbárie.

Corcoran (Stênio Garcia arrebentando), discursando sobre liberdade na corte de Avilan em  Que Rei sou Eu, de 1989. A patifaria é a mesma que pode se encontrar em qualquer república, mas os discursos e as moçoilas ao menos, são mais belos.

A democracia é uma boa ferramenta para legitimizar a troca de poder, mas isso não a torna melhor do que nenhuma outra forma de sucessão, pois de um ponto de vista lógico, qualquer método que impeça que o país descarrile em guerra civil é bem vindo.

Nós, o “demos”, só precisamos teclar um botãozinho que dirá quem deverá ficar no cargo pelos próximos anos. E o vencedor, quando questionado sobre sua aptidão par reinar, costuma terceirizar a treta respondendo “Vox Populli, Vox Dei”.  O que é no mínimo curioso, pois se jogarmos uma moeda para cima, também poderemos alegar que a face sobre a qual a moeda pousou foi produto de vontade divina.  Isso torna impossível alegar que o mundo estaria em pior situação hoje se, desde o começo dos tempos, os sucessores tivessem sido escolhidos no cara ou coroa, não?

O ato de não poder mais fumar em bares não significa nada para mim, mas a sensação de estar abrindo mão de um direito é sempre devastadoramente ruim. Mais quanto tempo até que os filhos comecem a denunciar os pais por fumarem escondidos? Nunca houve tantas maneiras de sermos observados e nunca houve uma tendência popular tão grande a punir os que não se adequam. E tendência não é vontade.

As boas e más intenções se misturam facilmente e mais e mais abrimos mão das nossas liberdades e direitos em prol do que nos dizem o melhor.  Direito de ter armas, direito de fumar, direito de nos acabar nas drogas. Direito é a base do Estado de Direito, que, no fundo, é a única coisa que importa, em democracia ou monarquia ou seja lá qual for a cosmética.

Quando vejo o Ribamar livre como um táxi, ou o policiamento contra os indesejáveis, ou o CQC com sua postura facistóide de “quem não acha engraçado é mulher do padre”, toda essa badalação com relação à Democracia me parece ainda mais incompreensível. Do ponto de vista humanista, um  Estado de direito ditatorial consegue ser menos contraditório e hipócrita do que uma democracia totalitária, o que é, cada vez  mais, para onde estamos seguindo.

Bái, que a força esteja conosco e dá-lhe desenho animado, que ninguém é de ferro:

Eu tive lá minha fase de desenhos monárquicos. O que sempre me chamou mais a atenção foi Os Cavaleiros Quadrados da Távola Redonda. (Athur! And the Square Knights of the Round Table, 1966).

Old Moody

Morgana vivia num castelo, acima da cidade e do mar, com o Cavaleiro Negro. Lembro que a imagem me dava alguns calafrios e agora entendo. Eles usavam uma paleta de cores completamente diferente dos desenhos habituais, muito mais depressiva. E as piadas eram mais ácidas do que o vespertino da Record costumava desfilar, lá nos 80. Enfim,  percebia  que eles eram diferentes e não sabia explicar, mas agora entendo. Só quem tomou um pé da monarquia e foi mandado para a labuta eterna nos cafundó poderia fazer algo assim. Pois é. O desenho é australiano.

Quando criança, me lembro de assistir a esse episódio e pensar:” entenda-se lá as mulheres” ansiando  pelo dia que me tornaria homem e teria as respostas para todas as perguntas. Agora homem, é chato perceber que não terei todas as respostas. E algumas questões vão ficar muito mais sem reposta do que outras.

Mosquete, Mosquito e Moscardo (Yippee, Yappee and Yahooey, Wich is Witch, 1964

Clássico dos estúdios Hanna Barbera, de 1965. O grito de guerra de um deles era “IAPETEC”. Em menino, perguntei ao pai se era coisa do governo, pois na época havia o Instituto de Aposentadoria e Pensões dos Empregados em Transporte e Cargas. Ele me mandou ir passear.

Sim, eu sei. He-Man se passava em Etérnia, planeta monárquico. Mas não estou muito a fim falar do príncipe Adam agora.

E não vou gastar queratina criticando a Princesa do Cabelos Mágicos.

Nunca vi, em meu tempo de vida, alguém mais digno do título de ícone pop como Michael Jackson. O cara era a prova viva de quão injusta costuma ser a distribuição de talentos. O Michael dançando era animal. O Michael misturou black com rock e chamou o Van Hallen pra fazer o solo (Beat it). O Michael dançando era animal. O Michael é o artista que mais vendeu discos nesse planeta e em outros dois. Os clipes do Michael eram animais. E ele dançando então… e o pior… apesar de toda máquina de promoção e produção e o escambau, o que sustentava o cara mesmo era o talento para o remelexo.

E o Michael bateu as botas.  E todos pensávamos que o veríamos definhando enquanto desfilando seu carrossel de horrores para sempre. Nunca ninguém, da minha geração ao menos, se deu conta que um dia as notícias de acusação de abuso infantil, os apetrechos canhestros (máscaras, câmaras hiperbáricas) e as aparições cada vez mais cadavéricas chegariam ao fim assim, como tudo sempre chega, como um final do desenho da Warner.

Um dia estamos aqui e no outro, “P-p-por hoje é só pesoal”. Filósofos e religiosos complicam. A verdade é muito mais simples e implacável, comme d’habitude…

E a tradição segue. Depois da batida das botas, canoniza-se o defunto. Em todas as mídias e intermináveis horas de cobertura “jornalística” o talento de Jackson prevaleceu sobre seus papelões. Mas ganhamos mais assim, ao meu ver.

Ouço gente falar que acha um absurdo ele ter afinado o nariz. Ou ter ficado branco. Eu não acho.

Michael dançava  em rede nacional aos 10, arrancando baba dos brancos que o assistiam, numa época em que crioulos e brancos faziam seus respectivos números em lavatórios separados. Não era pouca coisa.

Aos 18, era chapa dos ídolos. Aos 21, lançou um disco que viria a ser o mais vendido na categoria black music. Aos 23, lançou o disco maque viria a ser o mais vendido do planeta e se tornou parceiro do único Beatle relevante ainda vivo. Retribuiu a honra esfaqueando McCartney no coração quando comprou os direitos sobre as músicas dos Beatles, dobrando assim sua fortuna.

Antes dos 30, Jackson já era uma divindade entre os mortais. Ele podia ter o quê/quem quisesse a qualquer hora. Era ovacionado onde quer que pisasse, o que o diferenciava de muitos outros com muito dinheiro (banqueiros ou yuppies de Wall Street, por exemplo) que também podiam comprar o mundo, mas  não tinham feito suas fortunas vendendo felicidade. Tinha isso. Michael ainda era um self made man. Tinha feito sua fortuna do nada e tão sozinho quanto possível. E era humilde, ainda por cima. Simplesmente imbatível…

Criança em showbiss, em meu tempo de vida, sempre significou  Juninhos Bills, Jordys, Simonys e os imbloglios do tipo. Nunca, nada parecido com os Jacksons five, que além de tocarem, tocavam  praca. E o Michael já esmirilhava no rebolado.

Adoro a história de Alexandre da Macedônia. Ele mesmo, o Grande. Antes dos 30, havia dominado a maior parte do mundo conhecido. Tal qual Michael, só que envolvendo mais gente e derramando mais sangue. Num dia, foi caminhar e decidiu subir numa montanha, que aliás, era sua, diga-se de passagem.

Chegando ao topo, viu outra montanha ao lado, que também era de sua possessão. E outra. E mais outra. E contemplou tudo que a vista podia enxergar. E chorou. Pois não havia mais nada para ser conquistado.

Um dos meus heróis favoritos de todos os tempos foi inspirado por Alexandre da Macedônia.  Dizia ter sido o único ser humano com quem tinha alguma afinidade. Pena que tinha morrido 4 mil anos antes dele nascer. O herói ao qual me refiro é Adrian Veidt, de Watchmen.  Seu superpoder: o homem mais inteligente do mundo.

Veidt nasceu rico, deu tudo, partiu pelo mundo, fez fortuna, formou um império e salvou o mundo da devastação nuclear. Nos quadrinhos, é de botar medo. No filme, a fim de que a história epopéica coubesse em duas horas e meia, teve seu personagem simplificado num típico vilão de revistas juvenis.

Veidt, o Ozzymandias sempre foi uma caricatura do super homem do mundo real. Um grande homem ou homem de grandes feitos que conseqüentemente sempre andará sozinho, pois não lhe é permitido o convívio com o outro (pois não há semelhantes), nem o acolhimento na sociedade de seus contemporâneos (pois ela não o comporta). Um acordo silencioso entre eles e o resto sugere que, como dão mais, podem mais, então desenvolvem suas excentricidades, tão comentadas quanto toleradas. E lhes damos, sem nos dar conta, o título de semi-Deus ou messias.

Por que, depois de termos lhes concedido títulos tão extremos, nos espantamos quando um belo dia eles acordam, se olham no espelho e se perguntam: “Será que tem algo que eu NÃO consiga fazer”?  Robespierre, depois de derrubar a monarquia francesa, quis zerar o calendário e promover uma festa de onde saía de um vulcão de papel maché fulgurante travestido de querubim. Já Michael,  quis afinar o nariz e tentar ser branco.

E conseguiu. Se ficou uma caca, daí já são outros quinhentos…como sempre são outros quinhentos todos os fatores que levam alguém a querer trocar sua cor, forma ou seu sexo. Não me impressionaria se, para quem não tem o que comer, um mero par de peitos novos causasse a mesma sensação que Michael nos causa. Respeitamos os amigos, família, pois os entendemos, pois são como nós. Respeitar o diferente é que são elas…

Enfim, depois de termos dado a ele tanto poder, o que poderíamos esperar? Que se preocupasse com o jogo do Corinthians? Francamente…

Meu primeiro encontro com Michael se deu em menino (sem piadas, please) , antes dele arrebentar para a fama. O conheci através de um desenho animado; The Jackson Five.

Por muito tempo achei que Jackson Five era o nome de um desenho  e não da banda que o inspirou. Mesmo quando Thriller começou a tocar incessantemente em todos os lugares simultaneamente eu ainda não traçava paralelos entre o Michael do desenho e o tal. Daí Fernando, meu pai, com aquela maestria para me esbordoar com a verdade que era só dele, me deixou a par dos fatos. Lembro de ter tido a sensação de que os tentáculos da indústria cultural eram longos. Claro que não consegui articular a sensação em palavras. E quão interminavelmente longos, eu só viria a descobrir muito depois.

Jackson 5, de 1971, produzida pela Rankin/Bass que 16 anos mais tarde nos daria Thundercats e Silverhawks.

Esse desenho me causava certa estranheza na época. Pois embora musical, era melhor que os desenhos musicais da época. A música era muuuuuito melhor.

Josie e as Gatinhas, Tutubarão e os Netunos, Butch Cassidy, Família Dó-Re-Mi. Em termos musicais, todos tomavam um pau dos Fabulosos Jackons 5.  Possivelmente só os Impossíveis (abaixo) eram dignos de dividirem um palco com Michael e seus irmãos.

Fiquei triste com a morte do Michael.  Quem tiver tempo ou direito, que lhe faça uma prece. Ele merece.

Bai

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Vídeo colocado no site do Le Figaro, como prova do argumento de um especialista que dizia que um raio não poderia ter afetado o avião a ponto de derrubá-lo. De fato, nem tchuns

Durante a cobertura intensiva, especialistas, palpiteiros, picaretas e mães de santo nos soterraram em hipóteses. E depois de quatro dias, nada sabíamos além de que o avião havia caído no oceano e que o trabalho do resgate da caixa preta seria difícil porque as águas eram profundas. Delícia.

Acabei sendo encaminhado para as páginas do Le Monde e Le Figaro por tendência natural e porque o avião era francês, claro, pois não acho que os franceses se comparem aos britânicos em imprensa. Mesmo assim, comparada à imprensa brasileira, que sempre carece de clarificações e omite variantes, a francesa é um poço da sapiência universal.

Um dia depois da tragédia, a Folha de S. Paulo trazia na capa que “Tripulação de voo no sentido oposto viu focos luminoso no mar, segundo a TAM”. Ao passo que entre os grandes jornais franceses, nada semelhante ganhou capa. Na edição online do Le Monde apareceu uma nota dizendo não haver nenhuma confirmação oficial sobre pontos luminosos. E no lugar de “passageiros”, dizia ” instrumentos”. Não sei o que acham sobre isso. Já eu, fui alertado pelo meu sentido de aranha, que zuniu furiosamente.

Oh-oh! Meu sentido de aranha me diz que há um perigo rondando. Mas não consigo localizar sua fonte. Parece estar em todo lugar. que saudades dos anos 80.

O sumiço do avião, enquanto os destroços não deram as caras, remeteu a Lost.Alguns me perguntam se eu não acho genial, a série. Respondo que não. E então se sentem ofendidos, ultrajados e confusos, pois como é possível que eu não goste da melhor série de TODOS OS TEMPOS. Esse é o momento em que já sinto minha cabeça doer antes da dor chegar. Mas a vida é assim mesmo. Às vezes, o que nos resta é respirar fundo e seguir em frente, matadouro adentro. E lá vamos nós…

Durante algum tempo, consumi histórias de cunho fantástico que nunca acabavam, o que me estorvou ao impossível. Já frequentava Stephen King por algum tempo até que um dia, me sentei no sofá após os gols do fantástico para assistir a Twin Peaks, de David Linch. Eu tinha dezesseis e na época, a televisão fechava às duas da manhã e uma série decente exibida em ordem e sem cortes era coisa rara. Não havia essa badalação que os canais a cabo promovem hoje, e “2ª temporada” era o que se dizia quando se ia duas vezes no mesmo balneário na Praia Grande.

Twin Peaks trazia diálogos ótimos, personagens geniais, flashbacks e um enorme mistério: Quem matou Laura Palmer? Fórmula infalível. Eis que quando fui assistir Lost, me senti enganado. Diálogos ótimos, personagens geniais, flashbacks (à enésima potência) e um mistério muuuuuito mais misterioso. Melhor que isso, só dois. Mas é que não gosto quando me enganam. Em 1991 ou 2005.

Cenas do seriado e trilha sonora do Portishead. Impresionante como lynch conseguia nos transportar corpo e alma

E Lost segue a fórmula Twin Peaks (e de Arquivos X). Acrescenta-se ingredientes novos a cada temporada, mas o mistério original é retroalimentado sugerindo que a trama é tão sensacional que quando tudo for resolvido, terá sido a melhor história de todos os tempos. Sei. Quando percebi o truque em Twin Peaks, pulei fora (quem matou ela, no final, foi o pai, possuído por um espírito indígena). Claro, porque se enrolaram no roteiro e optaram pela saída (pela esquerda) fantástica. Os entusiastas vêem genialidade. Os contadores de história sabem se tratar de picaretagem, preguiça ou covardia. A velha questão do ponto de vista…